Desmenuzadores

Sus vidas suelen ser perfectas cuando me critican, desde niño siempre ha sido esa la constante que dirige mi existencia. Desde los 6 de edad permanece vivamente en mis recuerdos el pasaje Apocalíptico donde mis padres parecían abandonarme enmedio de una devastada ciudad vacía por sus calles, sin un alma que reclame propiedad de suelo y un cielo taciturno en tono grisáceo.

Recuerdo también los laberínticos caminos confundiendo mi tierno cerebro de aquellos días en que la cama me impedía despertar, el terror era eminente siempre en los momentos de desesperación y mis piernas parecían no responder, acoplándose perfectamente al drama que la situación exigía. Curioso y metafísico debe ser el hecho de que 18 años después, poniéndome a cavilar, medite sobre mi posición espacial de esos tiempos ancestros y con sorpresa recuerde que siempre caminaba hacia el Poniente de la ciudad. A veces recorriendo esos extraños vericuetos la ciudad poco a poco se obscurecía en cada paso inseguro que mi cuerpo daba, los edificios no eran mas que el polvo y la imagen difusa que en sus años mozos debieron haber sido grandes torres comerciales y culturales. Así, en mi infantil desesperación comenzaba a delinear los contornos más extravagantes de edificios y casas con el índice de mi mano derecha, con la izquierda simplemente detallaba las ventanas, accesos a los inmuebles y cubiertas con poco diseño geométrico y lógico.

Nadie más en la ciudad, nadie mas que un niño de 6 años con los ojos empapados en desesperación y desilusiones, y ansioso por volver a abrazar a sus padres que injustamente lo habían desterrado de sus vidas para encargarle la misión de construir su futuro propio. Me viene a la mente también la enorme bodega industrial donde mi hermana mayor y mi madre se empeñaban en ridiculizarme teniendo por objeto de burla unos enormes y ocres cilindros giratorios horizontales que me impedían acercarme a ellas, sus risas burlescas aceleraban mi llanto y ellas se veían felices, disfrutando el espectáculo de verme ridiculizado al no poder superar tan nefastos obstáculos, un cambio repentino de escena se formaba en lo más obscuro de mi cerebro y me transportaba casi telepáticamente a una nueva ciudad futurista, donde el acceso principal se encontraba a 18 metros por encima del nivel de calle, autos flotando y enormes edificios acristalados que en mi mente se habían formado sin haberlos conocido en la realidad. El acceso principal se veía algunos minutos repleto de gente que caminaba sin sentido existencial y solamente ensuciando el bello cuadro, 4 pequeños y humildes niños admirando esa ciudad futurista que parecía recién sacada de un libro de Frank Gehry. Yo era el más sucio de ellos, y aquella notable suciedad siempre contrastaba enormemente con la frescura de ideas que después de mis pesadillas se formaban dentro de mi cabeza.

Mi infancia temprana me hacía despertar del letargo a veces con un sudor frío sobre mi frente, otras veces aterrado de miedo temblando sin mirar un punto fijo en medio de la obscuridad de las madrugadas, las mejores despertaba con el Sol golpeando mi cara y una nueva cosmovisión sobre mi existencia en el mundo. Así creo que nació mi pasión por la Arquitectura, modelando blancas formas caprichosas tridimensionales que solamente mis sueños menos nítidos me podían ofrecer sobre el obscuro lienzo del que trataba mi vida dentro de ellos. Ahora utilizo esas viejas pesadillas como analogía de un desgastado Planeta donde; según cuenta el buen proceder, tengo que comenzar nuevamente a modelar el mundo del mismo modo que, hace casi dos décadas, comenzaba a planearlo con mi ingenuidad creativa y sin temor a la crítica que los lisiados cerebros eruditos puedan hacer sobre mi forma de manipular el arte.